00:45 

care-free_angel
Промозглый ветер пробирает холодом до костей, надвигаются тучи,вроде бы на дворе день, но как то неестественно темнеет вокрут.
Дорога к давно изученному вдоль и поперек и излюбленному месту занимает немного больше времени, чем обычно.
Странно.
Мы рассаживаемся по НАШИМ лавочкам и пытаемся разжечь огонь. Ничего не получается. Спички,зажигалки валятся из рук, ничего не горит. Тьма сгущается все больше, к горлу понемногу подкатывает первобытный страх неизвестного. Мы жмемся как можно ближе друг к другу. Нас меньше чем обычно приходит. Нам страшно.
Всем.
Как липкая паутина простирается вокруг нас этот страх,ощущается в воздухе,его даже можно потрогать рукой.
Никто правда не рвется.
Нужно уйти. Да да, пойти по домам,спрятаться,забыть. Не видеть и не чувствовать. Порывы ветра практически сносят нас с ног,начинается дождь,который перерастает в одну секунду в дикий ливень. Такого дождя еще никогда не было. Нигде.
Аномалия.
Мы пытаемся убежать, выскакиваем на дорогу и несемся изо всех сил, сшибаемые диким ветром и дожем. Он настолько силен, что дорога уже практически затоплена, бежать становится невозможно, ноги увязают в грязи.И тут все заканчивается. Дождь прекращается. ВОда все равно остается, но течет уже не таким бурным потоком и можно передвигаться. Мы решаем вернуться на СВОЕ место. Там все затоплено. Валяются вещи, все в воде. А она какого то неествественного грязного цвета.
И запах.
Даже нет, не запах, вонь, практически невозможно дышать, горло и ноздри нестерпимо шиплет. Трупы. Воняет трупными разложениями.
Пахнет смертью.
Моя сумка. В воде. Ее нужно достать. Я тянусь к ней одной рукой,другой,зажимая нос и рот,чтобы не зодохнуться. Интересно, откуда этот запах, здесь не было никаких разлагающихся трупов.Я дотягиваюсь до сумки и подтаскиваю ее к себе. Она грязная и насквозь пропитана этой грязной водой и запахом. Нет взять ее невозможно. Я слышу шорох и поднимаю глаза. В воде по пояс стоит женщина, вся в язвах и струпьях, старых запекшихся болячках и вполне себе свежих ранах.
Откуда она?
Кто она, что ей надо, лихорадочно проносится в голове. Я стараюсь отползти назад, все еще прижимая к себе сумку.Может бомжиха? Но почему ее раньше не было в таком случае. Женщина молча смотрит на меня и вдруг ее лизо озаряет улыбка, обнажая рот, полный гниющих, черных зубов. Хочется закричать,но в горле пересохло, нужно действовать.
Срочно.
Я бросаю сумку и вскочив,во весь опор бегу к дороге, а потом и к спасительным домам.
Где люди.
Страх прибавляет мне сил и вскоре я уже забегаю домой. Погони нет. Да и небо прояснилось.
Что за чертовщина происходит?
Сердце понемногу входит в ритм, я поднимаюсь на свой второй этаж и не узнаю свою комнату. Она другая. Совсем. Другая мебель,другие кровати. Другое пространство.
Все чужое.
Понимаю, что нужно уезжать отсюда, и чем скорее, тем лучше. Обращаюсь к друзьям на машинах. Определенного ответа не получаю, приходится ждать их решения. Все равно страшно. Сижу на траве,смотрю на лес. Он совсем рядом. Старый,знакомый до чертиков лес.И тут что то слышу.
Машины.
Они едут по дороге и въезжают в лес. Бело серые и все одинаковые. Кроме последней-грузовик. Едут на огромной скорости,подлетая на кочках. Ничего не понимаю.В лес заехать невозможно. Там деревья, да и ворота в заборе намного уже любой машины.
Да и кстати, не вижу водителей.
Они выезжают через другие выходы, одна за другой, и скрываются за поворотом на той же огромной скорости. Кто это был?Я смотрю на лес и тут замечаю что то необычное. Скорее даже не так, замечаю то, чего в НАШЕМ лесу никогда не было.
Кресты.
Могильные надгробья огромного роста. Прямо рядом с кромкой леса. Откуда? Их там отродясь не существовало. Лес уже не кажется таким приветливым и родным. Он становится зловещим,но манящим.Я во все глаза рассматриваю кресты и другие могильные камни. Тут на одном замечаю запись,довольно таки грубо вырезанную.
"1947год"
Война. Окончание войны. Уже два года как мирного времени. Что за хрень!? Тут я понимаю что встала на ноги и уже выхожу за ворота по направлению ко входу в лес. Я в панике пытаюсь повернуть обратно но тело не слушается, а упрямо идет к крестам. Они как будто притягивает какой то аномальной,но несомненно огромной силой.
Страх.
Сковывает сердце, сжимает душу. Я понимаю что если переступлю границу дороги леса, то это будет последним что я сделаю в этой жизни, но еще я понимаю, что я больше не хозяйка собственному телу. Где то вдали за могилами зажигаются фары,ослепляя меня и закрывая от взора кресты. Я чувствую что снова могу двигаться. Захлебываясь от ужаса бегу к дома.
Свобода.
До следующей ночи.

URL
   

Дневник Мы спешим потерять то, что нам никогда не забыть...

главная